"Oh, senhor, eu nunca pensei que você fosse um vilão!" "Sim, senhor, ele está a bordo do Victory. É ele quem está à frente e a barlavento do navio que tem as velas de atordoamento içadas."!

Ele olhou na direção oposta, para a fumaça azul que subia acima dos cedros de Wilson. Então, enquanto se preparava para descer, aparentemente mudou de ideia, pois em vez de seguir o caminho para a casa de Tom Wilson, caminhou rapidamente em direção à torre de perfuração murada. Ao alcançá-la, parou e uma exclamação de surpresa escapou-lhe. Na porta da muralha, um cadeado de ferro havia sido trancado. Não havia sinal de vida humana no local, mas dentro das muralhas podia-se ouvir o rosnar feroz de cães. Ringold recuou e olhou para a torre alta. Havia mistério ali, e ele não apreciava mistérios. E havia um cheiro pungente e salgado no local — o cheiro que máquinas oleosas exalam quando submetidas a calor intenso. Ele se esforçou para se lembrar de que, acalmando seus terrores, sua memória poderia servi-lo melhor. Alarmes urgentes muitas vezes induzem esperanças vãs das quais riríamos em nosso estado de espírito tranquilo. Ele acreditava que poderia ter deixado aquela carta em seu quarto e, sabendo perfeitamente que não o fizera, e ainda assim, persuadido por uma esperança passageira, vasculhou o quarto como se soubesse que ali se encontraria uma peça de ouro valiosa cuja descoberta exigiria apenas uma busca cuidadosa. O que era certo em sua mente era que aquela carta estava em seu bolso quando caminhou naquela manhã para visitar a Minorca. Lembrava-se de tê-la retirado do bolso, mas não sabia em que parte do caminho, e de ter lido novamente um trecho dela para refrescar a memória. Tentou encontrar conforto na lembrança de que a carta não tinha endereço nem assinatura. Mas uma nuvem de horror desceu sobre esse tênue raio de sol quando ele se lembrou do conteúdo condenatório e incriminador daquela folha que ele havia rabiscado a lápis em "The Swan Inn". Quem a encontrasse saberia que o Sr. Lawrence, e somente o Sr. Lawrence, a havia escrito, e isso também, independentemente da caligrafia.

"Não, senhor", respondeu prontamente seu vizinho, "eu diria que não". "E então?" A voz da mãe dissipou a visão. "Você vai me responder, Willium?" "Oh, não, senhor, pode ficar sem uma margarida minha", ela respondeu, embora suas bochechas estivessem quentes com um daqueles rubores repentinos que pareciam brilhar como se provassem que sua adorável beleza se devia inteiramente à natureza e não à arte, como o olhar desconfiado poderia imaginar ou o olhar cínico desejar.